Fímbria de melancolia, 

memória incerta da dor, 

ouço-a no gravador, 

no fado que não se ouvia 

quando ouvia o seu clamor.

Porque era já no passado 

o presente dessa hora 

e que me ressoa agora 

a um outro mais alongado.

Assim a dor que se sente 

no outro obscuro de nós 

nunca fala a nossa voz 

mas de quem de nós ausente, 

só a nós próprios consente 

quando não estamos nós 

mas mais sós do que ao estar sós.

Onde então estamos nós?

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 1'